KentGarage

Toujours à Toronto, toujours cette attente.
Une femme pleure à côté de moi. Ce retard doit l’empêcher d’assister à quelques réunions sentimentales importantes. Elle ne pleurerait pas ainsi pour un rendez-vous d’affaire important. Une adolescente asiatique semble très à l’affût des mouvements de chacun. A côté d’elle sur un siège elle a posé son violon. Quoi de plus charmant qu’une jeune musicienne curieuse des choses de la vie? Je me demande bien évidemment ce à quoi elle pense quand elle me demande ce que l’hôtesse d’accueil vient d’annoncer et que je lui réponds dans mon anglais incertain qu’il s’agit toujours de ce retard. Elle rigole, plutôt bon signe, mon anglais est comique à moins que ce ne soit mon accent. J’aimerais me mettre à la place de ce type à casquette, passeport américain dans la main qui me regarde m’expliquer comme je peux avec cette nana. Simplement voir à quoi je ressemble ici au milieu de partout et nul part, dans ce brassage incessant et usant que sont les aéroports internationaux.
J’avais une envie avant de partir. Je me suis toujours bien vu travaillant dans un aéroport, peu importe le poste. Finalement, je crois que cela ne me branche plus trop. On ne voit pas tant que cela les avions sur le tarmac. C’est sinistre.